Saturday, 19 April 2014

Forntidsfabriken

Det förrädiska med drömmar, ansåg Leopold Blom, var att de lämnade allt för stort utrymme för tolkning. Ytrymmen för tolkning å andra sidan var spelplanen för det demokratiska dilemmat och det demokratiska dilemmat var i sin tur spelplan för det mesta av nutidens skit, eller conshit, contemporary shit som det kallades av kollegorna nere på forntidsfabriken.
Forntidsfabriken var en hyperkonservativ tankesmedja och Leopolds arbetsplats. Fabriken, som kollegorna också kallade den, hade startats upp under den svenska nittiotalskrisen, ursprungligen med idén att vara en motvikt till internet, icke-konventionella pizzanamn och lustiga hattar på nationella idrottsevenemang men man hade snart hittat en särskild fiende, nyliberalismen.

Man skall erkänna det som alla vet är sant och Forntidsfabriken var ingen särskilt känd tankesmedja. Sanningen att säga så kan man nog mest likna fabriken med en samling män och någon enstaka kvinna som var avlönade för att sitta i ett mörkt oscarianskt kontor om dagarna diskuterandes, skrivandes läsandes. Ingen förväntade sig att fabriken skulle ha någon framgång, att man någonsin skull få något publicerat i dagspressen eller att man skulle bli tillfrågade att sitta som sakkunniga i någon debatt. Trots det så fanns man och lönechecken kunde avhämtas varje fredag. Det var med andra ord, ett perfekt jobb, ansåg Leopold.

Det som brukade förvirra de få människor som ändå stötte på fabriken var omöjligheten i att försöka förstå dess ideologiska utgångspunkt. För det första så var tankesmedjan främst inte en politisk tankesmedja och för det andra så opererade man efter helt andra logaritmer än ordinär statsvetenskap. Politiska aktörer bedömdes inte utefter ideologi, politiska resultat eller förtroendeundersökningar utan utefter hur pass nära sitt eget politiska ursprung man var. Således hade man varit väldigt besvikna när den svenska vänstern lade bort sin kommunism men man var minst lika besvikna när moderaterna blev nya moderaterna och på så vis förborgade sitt äktenskap med nyliberalismen som Boman redan på sin tid hade börjat fyllehångla med. Forntidsfabriken var inte ideologiskt svårfångade för att de försökte ha flera parallella positioner som de gröna. Fabriken var svåra att fästa på en ideologisk skala därför att de inte befann sig på den överhuvudtaget. Ena dagen hyllade man den Sovjetiska hockeymaskinen 1963-1986 och den andra den Amerikanska krigsfilmsindustrin.

Man kan säga att tankesmedjan var mer nostalgisk än den var konservativ egentligen.






Sunday, 13 April 2014

You say Juice, jag säger Jos

Leopold vaknade mitt i en dröm. I drömmen hade han diskuterat svenska stavningsreformer med Jean Paul Sartre och Krishnamurti. Kan man verkligen stava Juice som Jos? Sartre hade pratat ovidkommande om servitören på caféet där de tre satt. Leopold drack från sitt kaffe och sade till sällskapet:
   - Grejen är... 
   - Grejen är, avbröt Krishnamurti, att i livets mitt, finner du döden.
   - Vafan har det med saken att göra, frågade Leopold?
   - Och i dödens mitt, finner du liv. Det är det som är paradoxen. Livet ger döden, döden livet, svarade Krishnamurti i en självklar ton. 

Det var inte det att Krishnamurti hade fel i sak, ansåg Leopold. Det var bara det att han lät som Leopold själv. Om det var något som Leopold var stolt över var det hans, åtminstone inbillade, förmåga att formulera sentenser vilka lät som djup österländsk vishet. Nu blev han irriterad på att Krishnamurti i drömmen kanske bara var en projicering av Leopold.

     - Lyssna nu, sade Leopold.
     - Om ni är projiceringar av mitt undermedvetna, varför sitter jag i Paris och fikar med er två? Jag bryr mig inte ens om er. Dig har jag aldrig ens läst, sade han till Sartre, som nu stirrade intensivt på servitören, klädd i klassiskt svarta byxor och vit skjorta. Sartre verkade inte ens reagera på att han talades till. Leopold fortsatte:
     - Varför är du inte Bruno Latour? Och du. Du skulle kunna ha varit Buddha? Varför skall jag sitta här och plågas av en låtsasguru och en fransk bögmarxist som inte kan ett skit om det svenska språket?
Sällskapet tystnade. Jean Paul Sartre vände sig långsamt mot Leopold och Krishnamurti.
     - Kristus sade: saliga äro de som äro fattiga i anden, ty dem hör himmelriket till. Saliga äro de som sörja, ty de skola bliva tröstade. Saliga äro de saktmodiga, ty de skola besitta jorden. Saliga äro de som hungra och törsta efter rättfärdighet, ty de skola bliva mättade. Saliga äro de barmhärtiga, ty dem skall vederfaras barmhärtighet. Saliga äro de renhjärtade, ty de skola se Gud. Et voilá!
     - Jesu bergspredikan. Jag fattar grejen, sade Leopold.
     - Jag är rädd för att du inte gör det, svarade Sartre och läppjade på sin mjölkkaffe. - Ditt problem är att du har läst allt, men saknar fysiken för det. Du saknar den fysiska och mentala konstitutionen för att någonsin kunna bli en av oss. Du är ett skämt Leopold. Du är ett skämt. Till och med dina föräldrar måste ha tyckt det, hur kan de annars få för sig att döpa dig till Leopold när ert familjenamn är Blom?
Leopold protesterade:
     - Sluta! Mina föräldrar har aldrig läst något. Allra minst Joyce!
     - Precis. Du är en satans bluff, Leopold. Även Jesus säger det, om du visste att lyssna!

Leopold brann av skam. Han hade alltid betraktat filosofen som en pseudointellektuell och just därför aldrig bemödat sig om att läsa honom. Nu hade Sartre satt honom på plats. Det var uppenbart i bergspredikan att det var Leopold som var bluffen. Hur hade han missat det?

     - Vad ni kallar intellekt, i dess mitt finns bara ignorans, sade Krishnamurti och bröt tystnaden.
     - Och i det vi kallar ignorans finns intellekt? Frågade Leopold.
     - Inte intellekt. Lycksalighet, min gosse. Lycksalighet! Svarade Krishnamurti och fortsatte:
     -Ditt problem är att du konstruerat din verklighet alldeles för komplex. Den eviga, urgamla visheten är inte så djup som du tror. Det är därför vi alla framstår som charlataner för dig. Sanningen är så mycket enklare än du vill erkänna. Det var det Jesus sade till dig på berget men du vägrar att lyssna. Du vill tillhöra en elit som aldrig funnits. Du har skapat en värld där sanningen är en abstraktion och Gud är konkret och du sliter sönder dig för att bevara det så. Släpp taget, Leopold! Du kan alla orden, men du säger dem i fel ordning.
     -Fire walk with me... 
     -Ursäkta?
     -Jag vet inte men...hela den här situationen känns som om jag återskapar något från David Lynch, tycker du inte det, frågade Leopold?
     -  Brecht.
     - Förlåt?
     -Det är mer Brecht än Lynch, svarade Krishnamurti!

Sartre vände sig åter mot Leopold och Krishnamurti.
     - Titta på kyparen där, sade han. - Vet du vad som skiljer honom från dig, Leopold?

Leopold svarade inte, orolig för att Sartre skulle göra ned honom ännu en gång.

     -När han går hem i kväll efter uträttat verk så kommer han att lägga ifrån sig sin roll som kypare. Han kommer att vara en människa, inte kypare, som kysser sin fru, kanske läser han en saga för sina barn. Inte som kypare utan som den människa han är. Du där emot Leopold, kommer aldrig att kunna lägga ned din roll. Du är ständigt en lögn. Ständigt en bluff. Ditt liv är bara ett fragment av existens. Du gräver ned dig i irrelevanta frågor om grammatik. Juice, jos... är det av verklig betydelse? Är det ett liv väl levt?
     - Är du så jävla bra själv då?
     - Han är åtminstone publicerad, sade Krishnamurti. - Även om han inte har rätt, så är han relevant. Du är icke existerande, förljugen och desperat. Du är andlighetens motsvarighet till ett nigeriabrev.
     - Jävla madderfakkers, ni är de minst relevanta personerna i mitt liv och jag ska behöva höra det här från er? Vafan? Kunde jag inte drömt upp någon som jag hade mer respekt för?

Krishnamurti tag tag i Leopolds händer och stirrade honom rakt in i ögonen.
     - Min son, du vill inte höra vad profeterna, helgonen och änglarna har att säga om dig. De skulle förgöra dig med eld!

Leopold vaknade. Det var måndag. Den värsta av dagar.



Söndag

   Klassresan var genomförd. Nu stod Leopold inför två val. Antingen att klättra vidare, eller att konsolidera sin position och långsamt planera inför sin förestående död. 
Problemet var att livet i den professionella medelklassen var så urbota tråkigt att döden framstod som en befrielse, inte från plågor men från tristess. Tristess och rädsla var de definierande känslorna nu. Rädsla inför att snava och falla, att förödmjukas, att avslöjas och offentligt avrättas. Tristess eftersom vardagen nu mest gick ut på att undvika potentiellt farliga situationer som kunde leda till offentlig skam. Så länge ingen förväntar sig något av en, behöver man aldrig oroa sig för social död.
     Ett annat stort problem var att han nu befann sig i kulturvärldens limbo. Så länge han hade levt livet på botten, hade han varit någon med potential. En underdog som älskades av parnassen. Nu tillhörde han de bemedlade, tillståndens vita garde. Hans röst drunknade i bruset av surdeg och apple-produkter. Hans patos misstänkliggjordes och trovärdigheten var väl dold bakom Oscar Jakobsson-kostymen. Det värsta var att Leopold Blom nu själv tvivlade på vem han var. Klassresan hade inte bara alienerat honom, den hade anonymiserat honom. Han var nu en drönare i kapitalets tjänst som aldrig skulle kunna nå toppen, bara falla ned till där han började. Hur kunde han ha hamnat i en så låst position? När allt började ville han ju bara väl. Inte kunde han ha gissat i sin vildaste fantasi att detta var priset han skulle få betala.

Det var söndag. Den värsta av dagar.